Livros

Título: TRÊS POETAS EM MINASE
Autores: Sôgi, Shôhaku, Sôchô
Tradução: Andrei Cunha, Karen Kawana
e Roberto Schmitt-Prym

ISBN: 978-65-88865-58-3

Formato: 14 x 21
Páginas: 236
Gênero: Poesia japonesa
Publicação: Bestiário / Class, 2021

A mais bela sequência poética

Andrei Cunha

O poema encadeado japonês (renga) surgiu na Corte Imperial da Era Heian (794–1185), mas só veio a se desenvolver plenamente como forma na Idade Média. Encontramos sequências poéticas, trovadores, repentistas, ou ainda versos encadeados, em diversas culturas do mundo, mas a variedade japonesa apresenta características inexistentes em outras histórias literárias — em especial, a codificação de regras para o jogo criativo que aproximam esse fazer artístico do mundo dos esportes de equipe mais complexos, como o futebol contemporâneo.
Inicialmente, o hábito de compor esse tipo de sequência poética era visto como um passatempo menos sério do que a composição do waka (“poema japonês” propriamente dito). A primeira “idade de ouro” do poema encadeado corresponde à era do regente Nijô Yoshimoto (1320–1388), que conferiu prestígio ao renga, propondo critérios de excelência e organizando a primeira coletânea de poemas encadeados “sérios”, o Tsukubashû (c. 1356). A sequência que apresentamos neste livro, Três poetas em Minase (1488), corresponde a uma segunda fase da evolução do gênero e foi considerada, desde a época de sua composição, como exemplo de excelência, ao combinar uma igual atenção ao formato do jogo e ao estilo poético dos versos. Nas gerações seguintes, graças ao refinamento de sua arte e ao uso que foi feito desse texto como material didático no ensino de composição, a obra de Sôgi, Shôhaku e Sôchô consolidou sua posição de destaque no cânone literário japonês.

Título: ISSO NÃO É ARTE
Autor: Kobayashi Issa
Tradução: Ricardo Silvestrin

ISBN 978-85-94187-58-1

Formato: 12 x 18 cm.
Páginas: 94
Gênero: Poesia
Publicação: Class, 2019

Kobayashi Issa (1763–1827) é um daqueles grandes da literatura que pagaram um preço alto por darem prazer ao seu público: como Mario Quintana, Alexandre Dumas, Anton Tchekhov, Jacques Prévert, ou ainda seus conterrâneos Miyazawa Kenji e Murakami Haruki, o impacto de Issa é tão acessível, mesmo para quem “não gosta de literatura”, que suscita desconfiança em críticos mais sisudos — o tipo que imagina que, para ser arte, precisa dar trabalho ao leitor.

Issa não é arte? É um clichê dizer que é muito difícil ser simples, que a leveza do artista esconde um fazer cheio de gravidade. Os haicais de Issa abrigam muitos níveis interpretativos, tanto como representantes da sua cultura, quanto como peças discretas que funcionam em diversos contextos. Ele é herdeiro de uma tradição japonesa, literalmente milenar, de desprezo pela distinção entre o confessional e a ficção: seus comoventes diários e poemas são, ao mesmo tempo, “baseados em fatos reais” e sínteses daquilo que Ricardo Silvestrin chama, em sua Introdução, de “um eu que se dissolve, um eu mínimo, no limite do não-eu”. Por outro lado, mesmo sem o melodrama pessoal, extirpados de seus habitat linguístico, social, moral, os poemas continuam vivos, desafiando o equívoco, bastante comum, de que Issa não merece ser mencionado com os outros dois da tríade — Bashô e Buson —, por não ser “suficientemente sério, suficientemente profundo”.

Assim como há quem ache simples ser simples, vai ter gente que vai dizer que o trabalho de Silvestrin foi pequeno. Afinal, que mistério pode haver em repetir, em português do Brasil, as frases diretas e descomplicadas de um poeta de fácil comunicação? O sentimentalismo dos haicais de Issa, que ele herdou da tradição do waka da Antiguidade, mais do que do haicai da Idade Média, já é tão pungente, que bastaria, seguindo esse raciocínio, repetir a mesma história em nossa língua. De novo, há aí engano. Silvestrin consegue fazer um trabalho difícil sem permitir que ele pareça difícil: os poemas — que ele escolheu claramente por afinidade, por ressonância — se apresentam a cada folha deste precioso livro como que recém-chegados a um mundo que é uma fusão de brevidade nipônica com uma sensibilidade linguística nossa, e isso é para poucos. Eis aí a mágica, que nem todos veem: ser arte tão leve que desafia a mesma ideia do que seja arte.

Andrei Cunha